Ein kleines Manuscript

Красотень!

Thu, 17 Sep 2009 19:58:30 GMT

В лесу стоит громадный ржавый Танк
И вся живая тварь его боится.
Он плачет под бронёй: - Ну как же так?
За что мне выпало Машиною родиться?

Тут Бог к нему подходит: - так-так-так...
Иголки, нос, живот, две пары ножек..
Иди, не плакай. Вовсе ты не Танк,
Ты - Ёжик.

И еще много красотени здесь http://nvm.livejournal.com/545305.html

и здесь http://nvm.livejournal.com/545181.html

Тысяча дней Тристана-2

Mon, 31 Aug 2009 10:47:38 GMT

Ссылка на первый рассказ: http://learoy.livejournal.com/28229.html

Рассказ второй

Тристан был лучшим капитаном королевского флота. И лучшим капитаном в девяти западных морях, сумрачных водах Морриган, демонессы смерти. Эти моря лежат между Эйрин, объединенным королевством, и Ги-Бразиль, страной вечного счастья.

Сотни и тысячи островов покоятся на морских плечах. Водовороты, рифы и мели угрожают судам. В этом лабиринте из узких проливов и укромных бухточек скрываются изгои и преступники всего западного мира: баски, вандалы, берберы, этруски, фризы, кельты, саксы – на пиратском архипелаге Хэмлайн говорят на всех языках.

И на всех языках живущие там пираты проклинают Тристана и желают ему скорейшей гибели.

Но делают это шепотом.

ПРОРОЧЕСТВО ЗМЕИ

Кромальт – маленький островок, затерянный в западных морях. Его каменный остов изъеден пещерами. В одной из них находится древнее капище.

Вожди трех пиратских кланов тайно встретились там в августе 1744, чтобы составить заговор.

Они сидели на каменных тронах, окружавших глыбу алтаря. Девять чадящих факелов освещали зал.

Худой и обманчиво спокойный Керкион, главарь Акул, застыл на северном троне. Его темные глаза смотрели в одну точку.

Прокруст, громадный вождь клана Касаток, занимал восточный. Обняв себя толстыми ручищами и прикрыв глаза, он еле заметно раскачивался, словно валун на краю пропасти.

Черноволосая Цирцея, госпожа Дельфинов, развалилась на южном троне, закинув ногу на подлокотник.

Западный трон пустовал.

Каждый из них был чудовищем. Если бы Господь вынул их уродливые души из тел и вынес на яркое солнце, мир закричал бы от страха и жалости.

Ничто не волновало кровь Керкиона, кроме золота. Его он любил, и желал, и страшился утратить больше всего на свете.

Прокруст обожал боль. Получая раны, он улыбался. Пытая других, хохотал.

Цирцея была королевой лжи. Обман был ее первым вассалом. Предательство – вторым.

Но страшнее, подлее и темнее всех троих была душа хозяйки капища, чье имя под запретом, и не должно произноситься ни среди бела дня, ни, тем более, в темный ночной час. Она опаздывала на сбор, и пираты начали без нее.

Первым заговорил Керкион – сухо и отрывисто:
- Наше положение хуже некуда. Три сотни лет мы владели западом и жили как короли. Но сейчас наши богатства тают. Наших лучших людей ловят и казнят. Если мы не объединимся сегодня, то завтра разделим их участь…

- Ну да, ну да, - вступил Прокруст, растягивая слова с кошачьей ленцой. – Ловят и казнят, знаем-знаем. Эх, отличные ребята висят на реях в гавани Темры, сохнут на солнышке, что твои рыбы на леске. Отличные, умнейшие головы улыбаются добрым ирландцам со стены королевского замка. И мы же знаем, что за клейма у них на лбах, да, братец мой Керкион? Знаем, чьим знаком их метят, прежде чем отправить в ад?

Керкион ответил, не меняя тона:
- Немало там моих меток, но есть и ваши. Не проходит и дня, чтобы одного из нас не повесили или не обезглавили. Это наша война – наша общая…

- Ха! – резко перебила его Цирцея, - Видно, здорово прижал тебя зеленый король, Акула, раз ты зовешь нас на помощь. Но никто из моих дельфинов еще не попадался на удочку северянам, не был ими выпотрошен. Никого из касаток Прокруста не выбросило на холодный ирландский пляж, подыхать от мороза. Это твой акуленок Брикен угодил в невод…

- Слишком далеко заполз, змееныш, - покачал головой Прокруст.

- Так что это твоя война, Акула, - улыбнулась Цирцея, наматывая локон на палец. – Но я – добрая соседка. Я не буду злорадствовать и ждать в сторонке, как Прокруст. Я готова помочь. Вот только… что ты мне за это дашь?

Керкион злобно ответил:
- За твои услуги я не дам и медяка! Это я прошу помощи? Может быть и так, но я не единственный, кому она нужна. Да, твои дельфины не висят в Темре – потому что их вздергивают в Гибралтаре, во славу Иберийской республики. И твоих, - он посмотрел на Прокруста, - касаток не рубят в Эйрин – потому что в Галльской империи хватает своих эшафотов. Охота на наше братство началась – и недолог день, когда страны запада объединят свои флоты и обрушатся на архипелаг всей мощью. Если мы не опередим их, не объединимся сами…

- И не пойдем войной на Европу? – поднял бровь Прокруст. – Ты с кем-то путаешь нас, братец Керкион.

Цирцея расхохоталась:
- Он всего лишь сбивает цену. Имей в виду, Акула – я возьму не меньше трети твоих богатств.

- Не спеши, сестрица, - промурлыкал Прокруст. – Я возьму не меньше половины – что же ему останется, если ты будешь претендовать на целую треть?

- Глупцы! – раздался четвертый голос. Резкий, скрипучий. Пираты замолчали, и услышали, как медленно приближаются шаги. Как по каменному полу стучит клюка. Шарк-шарк – тум! Шарк-шарк – тум!

С запада, из кромешной тьмы узкого туннеля, к четвертому трону приблизилась старуха. Ростом с ребенка, горбатая, безобразная, одетая в черные лохмотья. Она оперлась руками на каменное сиденье и с натугой взгромоздилась на него, выпустив воздух сквозь желтые зубы.

Всего на миг зал затопило жуткое зловоние. Факелы погасли, погрузив все вокруг в темноту – но затем вспыхнули еще ярче.

На западном троне восседала женщина – молодая, с тонкими чертами бледного лица. Ее волосы шевелились. Приглядевшись, пираты поняли, что это змеи.

- Глупцы! – повторила женщина низким медным голосом. – Вы как крысы, что дерутся из-за объедков на глазах у кота. Керкион прав – вас передушат по одиночке…

Цирцея открыла было рот, но змеи на голове хозяйки вдруг встали дыбом и хором зашипели на нее. Госпожа Дельфинов сглотнула и смолчала.

- Керкион прав, но он глуп, – продолжала женщина. – Он не понимает, что нельзя воевать с Европой на равных. Как только вы покинете воды Морриган, вы потеряете ее покровительство. Уйдете из-под ее опеки, которая спасает вас вот уже триста лет. И спасала бы и по сей день – если бы не мелкая прореха в ткани судьбы, что появилась совсем недавно. Человек, превозмогший магию Владычицы. Тот самый человек, через которого обрушились на ваши головы все беды и неудачи. Вы знаете его имя…

- Это Тристан, - хором ответили пиратские вожаки, завороженные речью колдуньи.

- Повелитель Кирина, - сказал Прокруст.

- Капитан "Рианнон" – прошептала Цирцея.

- Убийца Брикена, - процедил Керкион.

- Да, это он. Его удачливость вошла в легенду. Его имя не сходит с уст, он – знамя наступающей на нас армии.

- Его нужно выследить и убить. Убивать – долго и изощренно, - сказал Прокруст.

- Надо заманить в ловушку его корабль и потопить его вместе со всей командой, - сжал кулаки Керкион.

- Этого святошу нужно предать и обесчестить, - клацнула зубами Цирцея.

- Вы все правы. И все глупы. Нельзя строить планы, не зная судьбы. Нельзя ничего предпринимать, не услышав пророчества. А теперь молчите. Ни звука, ни вздоха, ни движения, если дорожите своими солеными шкурами…

С этими словами хозяйка закрыла глаза и подняла руку, гулко шепча: "Ши, рах-Моршиах!"

Змеи отделились от ее головы – одна, вторая, третья, четвертая – перетекли на запястья.
Темно-красные капли побежали по бледному лицу, через лоб, глаза, к подбородку.

Колдунья медленно протянула руки в черных чешуйчатых кольцах к алтарю: "Шер, мор-Ашеннах!"

Змеи соскользнули с запястий, упали на глыбу. Тихо прошуршав по камню, устремились к застывшим, как статуи, пиратам. Одна к Керкиону, две к Прокрусту, одна к Цирцее.

"Ши-Ашеннах!"

Первая змея доползла до ног Керкиона, обвилась вокруг щиколоток, легла мертвым грузом на ступни.

Две другие положили свои плоские головы на широкие ладони Прокруста.

Четвертая забралась на колени Цирцеи, поднялась во весь рост, распахнула пасть – и уронила масляную каплю яда пиратке на грудь.

- Вижу! – проговорила колдунья, сутулясь, вжимаясь в трон, старея на глазах.

Сморщенный палец уперся в Керкиона:
– Вижу: ты потопишь корабль Тристана!

Указал на Цирцею:
- Ты отравишь его имя клеветой и позором!

Остановился на Прокрусте:
- А от твоих рук он примет медленную, жуткую и мучительную смерть!

Факелы догорели и почти погасли, словно прошло уже много часов. В густом полумраке пираты увидели маленькую фигуру и услышали удаляющееся: Шарк-шарк – тум! Шарк-шарк – тум!

Старуха исчезла. Пропали и змеи.

На секунду в зале повисла тишина.

А потом ее нарушил громкий, злорадный, искренний хохот.

Смеялся Прокруст.

Тысяча дней Тристана-1

Thu, 30 Jul 2009 23:48:04 GMT

ТЫСЯЧА ДНЕЙ ТРИСТАНА
или рассказы о величайшем капитане всех времен,
записанные со слов Персиваля из Персивалей

Рассказ первый

Все началось, когда на нас налетел шторм.
Или, может быть, раньше – когда Тристан нарушил свой запрет.

Тысяча дней прошло с тех пор, как я покинул его корабль.

Сейчас я диктую эти строки своему пажу. Мальчишка водит золотым пером по белой этрусской бумаге, рисует на полях парусники и пушки, ставит кляксы и не заботится о грамматике. Пусть балуется – ему же самому переписывать все набело. Под надзором моего главного камердинера, у которого всегда наготове розги.

Я – в своем кабинете. Огромное распахнутое окно выходит в дворцовый парк. По бордовым парковым дорожкам ходят садовники, почтительно уступая дорогу моим родичам.

И мой паж - высокий лопоухий подросток-кельт с ярко-синими глазами, - и мои садовники – сероволосые и робкие, как мыши, саксы, - и мой камердинер, и мои родичи - они называют меня просто «Персиваль». Так ко мне обращаются все – от портовой нищенки до короля. Никаких «сэр», «милорд» или «герцог» - есть только один Персиваль из Персивалей, и ему не нужны титулы.

Сейчас я могу называть героя моей юности просто Тристан. Но тысячу дней назад он был для меня капитаном.

ПЕСНЯ КОЛДУНА

Тристан командовал судном «Рианнон» и носил на бедре револьвер по имени Кирин.

Нос «Рианнон» украшала голова лошади. Этот фрегат с женским именем нес на себе три мачты, 49 пушек и команду из 144 человек.

У Кирина было два ствола – один над другим. Восемь внешних отверстий барабана несли пули верхнему стволу, четыре внутренних - нижнему. Каждый второй выстрел был двойным. Рукоятку револьвера вырезали из освященного дуба, в темную гладкую поверхность вставили белые молнии - пластинки из моржовой кости.

«Рианнон» настигала юркие люгеры контрабандистов, пускала на дно черные пиратские бриги, брала на абордаж неповоротливые шхуны работорговцев.

Кирин мог говорить с хозяином и, почуяв опасность, шептал «Беда, беда» - по белым неподвижным молниям начинали скользить синеватые всполохи.

И лошадь, и оружие верно служили капитану.

Летом 1744 Тристан выследил и потопил корабль Брикена, пирата и колдуна. Вся команда Брикена погибла в бою и отправилась на дно. Сам главарь сдался. Тристан заковал его в цепи и повез в Темру, столицу Зеленого королевства, на суд.

Брикен был родом из Северной Галлии. Его мать была крестьянкой. Говорят, схватки застигли ее в лесу. Когда она лежала на земле, исходя криком, из зарослей выползла гадюка и укусила ее. Женщина умерла, а младенец остался жив, вырос и стал мужчиной с жалом вместо языка и ядом вместо крови.

Брикена держали в трюме. За ним присматривал юнга – приносил еду, выносил нечистоты. Когда до столицы оставалась ночь пути, пират сказал юноше:

- Колин, друг мой, я замерз. В горле сухо и пятки дрожат. Принеси мне рому – полкружки, не больше. Добрый ром меня согреет, как сотни раз до этого.

- Не в холоде дело, хитрый пес, а в близкой петле, - отозвался Колин. – Твоя шея чует веревку, и ноги готовы пуститься в последний пляс.

- Ты прав, мой мальчик, не холод это, а страх. Мурашки бегают по хребту и зубы стучат. Дай мне рому – он сделает меня смелее.

- Не станешь ты храбрее, захмелев. Это души твоих жертв тянутся к тебе, это их ледяные руки вгоняют тебя в дрожь. Ром не прогонит твоих призраков, старый убийца.

- Все верно говоришь ты – не знает моя душа покоя. Я кручусь и ворочаюсь, молюсь и плачу, но облегчения нет. Принеси мне рому, Колин – я усну и забуду замогильные взгляды.

Колин ушел и вернулся с кружкой рома. Но отдавать ее не спешил.
- А чем ты заплатишь, хитрый пес, за последнее угощение?

- Я отдам тебе свои сокровища.

- Нет у тебя ничего – лишь кандалы и лохмотья.

- Все мои богатства спрятаны – я расскажу тебе, где искать.

- Ты же соврешь, старый убийца, и не поморщишься.

- Порукой моих слов будет карта, что ведет к этому кладу.

- Нет у тебя никакой карты – все отобрал наш капитан.

- Не мог он взять ее, ведь она не на бумаге, а в моем сердце.

- И как мне увидеть ее, как заглянуть в твое змеиное сердце?

- Я спою волшебную песню, что укажет дорогу, а ты запомнишь.

- Тогда пой, хитрый пес – поскули, пока не издох.

И Брикен запел, а юнга слушал. И разум юнги полетел вслед за песней – на запад, в девятое море, к безымянному острову, к каменным скалам, в темные пещеры, в подземный мрак. И не вернулся, заблудившись в черных туннелях.

Когда пират допел заклятье и увидел, что глаза Колина опустели, он сказал:
- Иди спать. Встань в полночь и принеси мне ключ от цепей. И убивай всякого, кто захочет мне помешать.

Юнга ушел, подчиняясь колдуну.

В полночь Тристан проснулся от удара грома. Он вскочил, но не услышал звуков бури снаружи. Гроза ему приснилась, понял он, но Кирин шептал «Беда, беда», и Тристан вышел на палубу.

Прямо по курсу чернели скалы – еще не близко, но западный ветер надувал паруса, подгоняя «Рианнон». Тоскливо и жалобно скрипели ее мачты, и Тристан взбежал на корму.

За штурвалом стоял Брикен, а Колин вытирал нож об одежду зарезанного рулевого. «Убей его», - шепнул пират, тихий, как призрак.

Юнга бросился на капитана, подскочил вплотную, заслоняя хозяина, занес нож для удара.

Револьвер сам прыгнул Тристану в руку, окутанный искрами, словно грозовое облако. Тристан выстрелил один раз – из обоих стволов.

Пули разбили клинок занесенного ножа, словно он был стеклянным. Срезали прядь волос юнги. Пролетели в дюйме от его шеи, не задев ее.

И размозжили Брикену лоб.

Колдун упал мертвым. Колин тоже свалился и застыл, хотя на его теле не было ни царапины. Тристан заговорил с ним, но не получил ответа.

Позже на палубе нашли еще несколько трупов. Все они погибли от ножа юнги, потерявшего разум.

Когда «Рианнон» пришла в Темру, голову Брикена отделили от тела и выставили на всеобщее обозрение. Юнга ни с кем не говорил, не принимал еды и питья, и скоро умер от истощения.

А Тристан отправился на пир во дворец короля, и, подняв в свой черед круговую чашу, при всем дворе наложил сам на себя гейс: никогда не брать пиратов в плен.

И не нарушал запрета ровно тысячу дней.

Ссылка на второй рассказ: http://learoy.livejournal.com/28486.html

Про чувства

Tue, 05 May 2009 12:26:07 GMT

http://superinvestor.ru/archives/1828

Никак не буду комментировать содержание заметки, не для того даю ссылку.

Одна фраза объяла меня восторгом до души моей:

Мы, конечно, примем эти деньги, но — с чувством глубокого отвращения.

По инерции в облаке света

Thu, 25 Dec 2008 07:47:52 GMT

Неживые шагают тела.

К нам приезжали Fleur. А я не пошел, жаль.
Тут декабрь, солнца нет.

Выдыхаю воздух нагретый,
Но я - слабый источник тепла.

Невозможность неострова

Fri, 26 Sep 2008 17:42:51 GMT

Еще интересные вещи, на этот раз от Марка-техномага.
Про Уэльбека, "певца пиздеца".

http://tehnomage.livejournal.com/333074.html

У молодости есть спасение -- десять тысяч вещей борются с человеком отвлекая его от того, что он просто напросто пуст, и у него нет ничего, кроме своего тела.

cамогон и селянки, и мрачные пляски под "каррент"

Fri, 19 Sep 2008 11:23:32 GMT

Навроцкий меня радовал всегда:

http://lj.rossia.org/users/nvm/166666.htm

Хотя, конечно, под "каррент" после Апокалипсиса никто танцевать не будет. Поклонники "каррента" исчезнут первыми.

Погода шепчет

Tue, 15 Jul 2008 12:25:42 GMT

Шипит промокшая дорога.
Ты смотришь на поток машин
Из верхней комнаты души -
Спокойно, отстраненно, строго.

Заполнив череп, пыльной грудой
Лежат Шекспир, Камю, Басё…
Погода шепчет: "Можно всё".

Давно не торкает карьера,
Давно не лечит суета,
Ты ставишь миску для кота,
Берешь на поводок терьера.

Прогулка – пять минут, а после –
Назад, в вечерний карантин.
Погода шепчет: "Ты один".

А по утрам, уняв зевоту,
Идешь к другим. Из года в год
Ты соблюдаешь их дресс-код,
И превращаешь дни в банкноты.

Нахмурен лоб, видны морщины –
Бесплодных рассуждений след.
Погода шепчет: "Смысла нет".

Когда приходит темной ночью
Тоскливый страх из глубины,
Ты стонешь, лежа у стены:
"Я должен измениться, срочно:

Копить, творить, худеть, уехать" –
Но до утра не стихнет дрожь.
Погода шепчет: "Ты умрешь".

Не пропустите!

Tue, 24 Jun 2008 21:44:55 GMT

Окровавленные булочники! Шкафы-убийцы! Страх, смех и мужество!

Заводной брадобрей

http://uncostories.livejournal.com/699.html

Элегантный, уморительно смешной, замечательно написанный отжиг.

P.S.
По ссылке стоит сходить. Повесть чудеснейшая, я не смог оторваться. Бегите, друзья, читайте, и заваливайте товарища Лобера комментариями.

Он заслужил.

Игра, рисунки и ответы

Wed, 23 Apr 2008 11:46:36 GMT

Рисунки - здесь:
http://strategicon.livejournal.com/1341.html

Ответы - у вас, друзья.

А игра - будет.
И ее будущее зависит от ваших ответов, родные мои.

По дороге домой

Mon, 17 Mar 2008 22:38:33 GMT

Сегодня утром я возвращался из аэропорта на машине и слушал новости по радио. Узнал, что в 2020 году мы будем жить на кисельных берегах и пить молоко прямо из рек. Доходы вырастут в 6 раз, средний класс станет настоящим классом (а не ряженым быдлом), и на 3 среднеклассовые физиономии будет приходиться 100 квадратных метров паркета.

Прямо была дорога - серый потрескавшийся асфальт. По встречной полосе двигался поток замызганных, обшарпанных легковушек, набитых автобусов, лесовозов с треснувшими стеклами. Справа дымили трубы ТЭЦ. Слева лежала замерзшая трясина. Трясина была прекрасной, как и низкое небо цвета талого снега.

Я вспомнил, как мама, улыбаясь, рассказывала мне о коммунизме. Том самом, который должны были построить к 80-му году. Улыбка была печальной и слегка презрительной. Так рассказывают о сумасшедшем, но забавном родственнике.

Машина ехала дальше - и я плыл дальше в потоке ассоциаций. Вспомнилась недавно прочитанная серия заметок про эпоху застоя*. В представлении автора тогдашние правители страны выглядят почти героями - такими суровыми, но заботливыми дедушками, которые всеми силами ограждают своих внуков от безжалостной реальности**.

-------------------------------
* Вот здесь (http://m0rtan.livejournal.com/72132.html) Олег Егоров, добрая душа, публикует ссылки на них. Довольно занимательное чтение, автору респект и уважуха.
** Про милых, но несчастных геронтократов - здесь: http://lj.rossia.org/users/arsenikum/48816.html
-------------------------------

Я вспомнил, как читал это, и во мне просыпалось скрипучее раздражение.
Они оставили очень слабых, недостойных и «перемаринованных» на третьих ролях наследников...(с)

Господи, о каких вообще "наследниках" идет речь?!

В русском языке слово "государство" означает "скопище бездарных, безмозглых, бессовестных и абсолютно некомпетентных людей". "На шее мерзкая блядь, и не выменять", как пел Веня Дркин.

Последние сорок лет (а то и больше), в этой стране правительство не менялось - следующий кретин был абсолютной копией предыдущего. Андропов - это тот же Брежнев, как Путин - тот же Ельцин.

Будет ошибкой думать, что кто-то кого-то меняет на посту, кто-то кому-то наследует, что правительство меняет взгляды, программы, убеждения. У колонии паразитов нет убеждений. Добраться до мягкого, воткнуть хоботок и сосать, пока не лопнешь - вот и вся программа, не меняющаяся никогда...

Меня высадили из машины у Областной больницы. Было скользко, и я шел неспеша. Небо оставалось таким же низким и прекрасным.

Индивидуальность фантаста

Wed, 12 Mar 2008 18:06:57 GMT

Смотрите, как волшебно!
http://lj.rossia.org/users/aleatorius/779146.html

в этой ситуации индивидуальность мобилы вопрос спорный. поэтому и автор фантастки должен иметь столько индивидуальности что и мобила

Хочется напевать эту фразу, приплясывая.

Сегодня и в этом году

Mon, 31 Dec 2007 14:56:56 GMT

Мне сегодня снилось, что мой город стал независимым государством. Что его поделили между собой две группировки. И начали гражданскую войну - с применением атомного оружия. И я смотрел из окна на последний в истории военный парад.

Я давно одержим одним мифом. Тем самым, о котором писал Камю.
В этом году я понял, что человек - это и Сизиф, и сизифов камень. Что мы сами поднимаем себя на гору, и сами срываемся вниз. Любое дело - сизифов труд. Не бывает законченных дел. Но счастье есть - и чем круче склон, тем чаще оно приходит.

А еще я вас люблю.

Откровенно и неудержимо зевая

Sat, 15 Dec 2007 03:54:46 GMT

Перепост.. пощ...
Короче, вот ссылки.

"Сайт игры Правда о Девятой Роте http://www.pravdao9rote.ru/
Обсуждение в ЛЖ http://community.livejournal.com/warhistory/1131609.html"

А я спать.

Восемь женщин

Wed, 12 Dec 2007 22:45:55 GMT

Это, возможно, самый лучший фильм Озона.

И самый лучший фильм про мужское отчаянье.

Подумалось вдруг.

Доесть и облизать пальчики

Fri, 23 Nov 2007 01:45:48 GMT

Я тут недавно закрыл целых два "гештальта".
Проще говоря, дочитал "Гарри Поттера" и "Темную башню".
Семикнижные циклы, начаты в веке прошлом, закончены в этом.

За одним подсчитал, сколько Кинг мучал Роланда и Ко. Если верить тому, что "Стрелок" был зачат в 1973 году, то получается - 31 год.

Мама. Столько не живут.

Под катом немного "спойлерно", mind you.

О "Темной башне".

Только так и надо заканчивать подобные произведения. Только так.

Если хочешь похерить дело всей жизни своими руками. Если хочешь, чтобы читатель чувствовал себя обманутым. Если очень, очень хочешь устроить своеобразную публичную истерику, крикнуть в лицо потребителю: "I am, бля, творец! Настоящий! Fuck off меня со своими претензиями!"

Смешно, конечно. Ну представьте: продавец хот-догов вместо кетчупа заливает сосиски, я не знаю... глинтвейном. Из-за того, что вдруг вообразил себя виноделом.

Лучше "Волков Кальи" (из того же цикла) он, думаю, ничего уже никогда не напишет. Увы.

О "Поттере".

Джоан Роуллинг далеко до Кинга. Не умеет она лажать концовки, не умеет, что поделать.

Интересно, конечно, было наблюдать, как миленькая сказка превращается в нечто звероподобное. "Гарри Поттер и Большой брат".

Еще интересно: читая седьмую часть, я напрочь забыл, что имею дело с "детской" книгой. И даже начал упрекать ее в, эхм, дешевом психологизме.

Занятные, конечно, стандарты "детской" литературы (я кавычки ставлю, потому что не верю в такой жанр, как не верю в "детей"). Отрывать уши, пытать и жрать заживо можно. Но никакой, даже самой невинной, эротики. Показывать косность, злобу и тупость главных героев - сколько угодно. Но никаких попыток описать настоящее взросление, никакой серьезной рефлексии, никакой динамики в отношениях с другими людьми.

Но хот-дог вкусный. Я доел и облизал пальчики.

Напоминает

Sun, 04 Nov 2007 14:04:57 GMT

Подруга зачитывает вслух из книги:

- Святая Тереза Авильская определяла ад, как "место, где дурно пахнет и никто никого не любит"...

Поднимает на меня глаза:

- Тебе не напоминает школу? Мне напоминает :-)))

Супер!

Wed, 17 Oct 2007 16:09:25 GMT

Мертвий... – сумно і з ледве чутною ноткою байдужості констатував аероплан.

Супер лежит здесь: http://fti.livejournal.com/25181.html

Выбор между героином/электродом в мозгу и пулей в лоб

Thu, 06 Sep 2007 17:49:13 GMT

Обидно, что к самой цепляющей за последнее время записи нельзя добавить комментарий.
http://sagarah-tamah.livejournal.com/450404.html

Поэтому отвечу здесь.

Сущность заметки можно свести к двум пунктам:
1. Автор описывает опыт осознания пустотности, бессмысленности каждодневного бытия (выделенное слово важно для меня, сам Конец света не акцентирует этот оттенок смысла).

2. Автор ставит под сомнение "категории" смысла и значения вообще.

Есть ли вообще что-то, чем реально стоит заниматься? Или у человека есть выбор только между героином/электродом в мозгу и пулей в лоб?

Что я могу сказать по этому поводу сейчас.

Во-первых, важно понимать, что для получения опыта пустоты (столкновения с конечной данностью бессмысленность, здравствуй, экзистенциальная психотерапия :-)) необязательно, и даже нежелательно играть в он-лайн игры.
Нет, играть в них, конечно же, надо, причем всем и срочно. Но "духовный искатель" не найдет в виртуальной реальности ничего такого, что не сможет ему дать реальность оффлайна, очередей за молоком, отпуска в Бодруме, окурков на лестничной площадке и Лады2112, взорванной нашими братьями из проекта Mayhem.

Во-вторых, надо чувствовать разницу между бытием вообще и бытием каждодневным (да, мне нравится ставить теги курсива). Во втором смысл и не ночевал, это да. Чего не скажешь о первом. Если глаз отказывается различать за суетой и пустотностью социальных игр высший свет, жизнь и милость, это, увы и ах, проблемы глаза. Вид духовной близорукости.

Выбор из заголовка этой записи - ложен. Это ловушка, в которую неизбежно попадает любой, кто не видит ничего вне себя, кроме очередей, отпусков, окурков и обломков Лады2112.

Horror

Thu, 28 Jun 2007 11:19:34 GMT

Демка "Эры-2" - полное уебище.

Тьфу. Не так.

Демо-версия русской настольной ролевой игры "Эра Водолея II" (посмотреть можно здесь: http://www.era-aquarius.ru/news/2007-06-19-11) - ни на что не годный во всех отношениях мусор.

Но ужас не в этом.

А в том, что кучка молодых, упрямых, амбициозных и на всю голову талантливых ребят угробила на этот пиздец цистерны, вагоны, целые составы своего времени.

Господи, неужто так и должно быть? Только через горы собственной макулатуры, только ползком, на брюхе, по горло в трясине из гниющих нервных клеток, то хихикая, то поскуливая, как распоследний Горлум?.. И еще неизвестно, доползешь ли. Или ебанешься в роковую расселину.

Toss a bomb.

Понятия не имею,

Tue, 12 Jun 2007 14:31:09 GMT

как назвать.
Просто вот песенка.

Опять наползает перчаткой
На солнце змеиная пасть.
Мы – пленники в вашей сетчатке,
Нам в сердце нельзя не попасть.

Вперед, на прицел, добровольно
Шагают колосья в росе,
Созрел урожай, и не больно,
Не больно ложиться на серп.

Корчится Космос в тоске эмбрионной,
Топят планету магнитные волны.
Вы – солнечный саван,
Вы – облачный кров,
Мы – дым
погребальных
костров.

Предчувствуя сотни агоний,
Над полем собралась гроза.
И мы, за секунду до бойни
Влюблено ей смотрим в глаза.

Молнии в землю врастают, как корни,
Сыплются с неба прозрачные зерна,
Вы – солнечный саван,
Вы – облачный кров,
Мы – дым
погребальных
костров.

Судьба привела нас на самый
На самый порог пустоты,
Вы строили клетки для самок,
Когда мы сжигали мосты.

Канет в забвенье бесплодное племя,
Все отшлифует наждачное время,
Вы – солнечный саван,
Вы – облачный кров,
Мы – дым
погребальных
костров.

Вечный автостоп на русских дорогах

Sat, 21 Apr 2007 12:56:11 GMT

Умер Александр Непомнящий.
Завтра хоронят.

Царства ему небесного.

И никакой,

Thu, 12 Apr 2007 22:10:38 GMT

к черту, кошки.
И никакой, к черту, колыбельки.
Нет.

Отступник I

Thu, 08 Feb 2007 11:52:40 GMT

Сбитая насмерть собака
Взлетает обратно к капоту.
Пятится серый автобус.

Башенный кран аккуратно
Фундамент от плит очищает.
Снег поднимается к небу.

Солнце крадется к востоку,
Тепло у Земли отнимает.
Утренний сумрак густеет.

Сжимается круг на воде,
Я отступаю в Эдем.

Мальчик с моими глазами
Прячется, морщась, в утробе.
«Тевирп!» — я прощаюсь с подругой.

Тонким пером забираю
Просьбы и клятвы обратно
У пыльных листов и тетрадей.

Вижу все дальше и четче,
Спускаюсь в страну великанов,
Сам уменьшаюсь до точки.

Моложе на век или день
Я отступаю в Эдем.

Здоровый человек

Tue, 06 Feb 2007 06:58:42 GMT

Посв. И.К.

Заболели глаза — я заклеил веки,
Заболело горло — ампутировал язык,
Заболело сердце — его заменит
механический протез.

Здоровый человек
здоровьем горд,
Здоровый человек
продолжит род.

Заболеет отец — прогоню из дома,
Заболеет мать — посажу ее на цепь,
Заболеет ребенок — его заменит
механический голем.

Здоровый человек
здоровьем горд,
Здоровый человек
продолжит род.

Заболеет город — снесем постройки,
Заболеет страна — мы устроим геноцид,
Заболеет Земля — ее заменит
механический ковчег.

Здоровый человек
здоровьем горд,
Здоровый человек
продолжит род.

Кормильцев не сгибался. И его убил рак позвоночника.
Помолитесь за него, хорошо?