?

Log in

No account? Create an account
   Journal    Friends    Archive    Profile    Memories
 

Ein kleines Manuscript — ЖЖ

дек. 15, 2013 11:35 pm Бот, который взломал мой ЖЖ

писал лучше, чем я :).

2 комментария - Оставить комментарий

окт. 28, 2012 11:34 pm О, что нашел

Старая спонтанная рецензия на песню "Сияй" Кирилла Комарова.

"Чудо произошло именно в эту минуту.
Капля чьей-то души осталась в тебе..."


Самое любопытное в этой песне - ее непреднамеренная двусмысленность. Здесь два послания, или "месседжа", как сейчас говорят.

Первое достаточно прямолинейное и, в дидактическом смысле, необязательное. С таким же успехом можно говорить неискушенному слушателю: "Танцуй, пока слышишь музыку" или, прости Господи, "Твори добро". Он и так танцует, и так творит, и так сияет - лишний раз уговаривать не надо. В этом и заключена приятность, притягательность песни: искренне и с готовностью откликнуться на ее призыв. Ощутить свое сияние.

Второй мессадж не сразу заметен - он рикошетом возвращается обратно, он обращен к самому автору (и к любому, кто готов себя с ним ассоциировать). И если в слушателя выстрелили из шутихи, выпустили в него конфетти и ленточки, то в автора прилетает свинец.

Выше есть цитата из первого куплета. Если подняться на две строчки выше, а потом пройти по тексту чуть дальше:

"Сосредоточен и зол ты шёл привычным маршрутом.
И просто встретился взглядом с кем-то в толпе.
Чудо произошло именно в эту минуту.
Капля чьей-то души осталась в тебе.

Нужно немного тепла, чтобы согреться.
Нужно немного любви, чтоб открыть своё сердце."


Что мы видим: до чудесной встречи у лирического героя (который всегда alter ego автора) нет тепла. Нет любви. Его сердце закрыто. Он холоден и отстранен. Все, что у него есть - злость и концентрация.

Ирония в том, что это типичное и, наверное, единственно правильное состояние для человека, который сочиняет что-то стоящее. Чтобы писать о реальности правдиво, нужно ее анализировать, яростно пластать на ломтики. Чтобы писать о чувствах, нужно самому быть бесстрастным. Неудивительно, что такой хороший автор, как Комаров, легко попадает в это снежное зазеркалье и остается в нем, словно в ловушке. И поет там уже самому себе: "Сияй, блять! Тут же холодрыга!"

"Нужно немного тепла, чтобы согреться". Чужого тепла. Приходится поливать остывший уголь своего сердца бензином чужой души. Но заемного топлива надолго не хватает, не может хватать. Поэтому в крике "Сияй!", чье эхо отражается от стен ледяной темницы, мне слышится отчаяние.

Ведь сиять не получается. Автор превратился в холодную линзу, которая может лишь преломлять лучи. Лучи, что исходят от радостных светлячков-однодневок, вьющихся вокруг.

А он так хотел бы, так мучительно хотел бы влиться в их хоровод. И тщетно шепчет сам себе "Сияй!"

Оставить комментарий

окт. 27, 2012 07:48 pm

"Мама, мама! Пpавда, когда я умpу,
У меня не будет больше перхоти?"


Непомнящий - плохой поэт, отвратительный исполнитель и паршивый певец.
Непомнящий - великий бард.

Он многословен. Он не умеет рифмовать. У него неуклюжие, надуманные метафоры. Его песни - как Русская равнина: километры кривых дорог, сумасшедших людей, городов-бомжей и деревень-алкашей. Нормальный поэт строит текст, как аккуратный домик вокруг слушателя - кирпичик к кирпичику, словечко к словечку, пока не замурует в хоромах красоты и смысла. Непомнящий приезжает на самосвале и погребает несчастного под грудой неотесаных булыжников и занозистых досок.

Он умер несколько лет назад, но я буду говорить о нем, как о живом, окей?
В конце-концов, его хрупкий, нервный, неровный голосишко кричит сейчас в моих наушниках: "ДЕРЕВО СПАСЕТ ОГОНЬ!", и у меня на глазах выступают слезы, совсем как в 2002 году.

Или в 2001? Тогда в моей квартире вписывались странники без страха и упрека, Леона и Макс. Однажды вечером они вставили в магнитофон кассету, подписанную карандашиком: "Непомнящий". И я, не отрываясь, не ругаясь, не зевая и не выходя из-за стола, прослушал ее всю.

Это были не песни, а напалм. Я был маленьким вьетнамцем в джунглях, и с неба на меня лился огненный гнев. Никто и никогда не говорил со мной так. Никого и никогда я так внимательно не слушал. Мятущийся и противоречивый невротик пронял меня до печенок: подбежал, схватил за пуговицу, обрызгал слюной и ударил заточкой в живот.

Прошло 10 (или 11?) лет, а я так и хожу с распоротым брюхом. И джунгли вокруг так и не отросли.

"Кто поймет, что очень стыдно оставаться деревянным,
тот получит ключик золотой..."

Оставить комментарий

авг. 18, 2012 03:21 pm

Оскорбленные гопники и бандиты приговорили 3 святых к двум годам.

Горите в аду, россияне.

Оставить комментарий

мар. 18, 2012 11:41 pm

Мой друг собрал коллекцию -
кричим ему "ура"!
Скажи, сестра Лукреция,
Что могут повара?

"Головку сыра лунного
вкатить в ночную печь,
Свинцовое безумие
Из выпечки извлечь".

Мой друг сорвал овацию -
качаем подлеца!
Скажите мне, друг Горацио,
Что снится мудрецам?

"Что плачет полночь оловом,
А полдень - янтарем,
Разумные, свинцовые
слова "Мы все умрем".

Мой друг спросил у ангела:
А что в конце пути?
Там ждет "приветик" манговый?
Лимонное "Прости"?

"В конце - оконце тусклое,
Закрытые врата.
Свинцовая, безвкусная,
Сырая немота..."

2 комментария - Оставить комментарий

дек. 29, 2011 09:48 pm Объявление

Ищем двухкомнатную квартиру в городе Питере. Условия простые: интернет, не в ебенях и недалеко от метро ). Буду рад любым вариантам.

Оставить комментарий

авг. 9, 2011 02:33 pm Осенняя колыбельная

Сонных вод осенний плеск,
Листьев золотые горы.
Кто приходит в этот лес,
Тот не знает больше горя.

И тебе не быть вдовой,
Не кричать в родильной муке...

Баю-бай,
Твои тополиные руки,
Баю-бай,
Березовый твой позвоночник,
Спи, моя доча,
Спи, моя доча.



Сосны колют свод небес,
Ели прячут ночь в подоле.
Кто приходит в этот лес,
Остается поневоле.

Его старость не согнет,
Не положат в землю внуки…

Баю-бай,
Твои тополиные руки,
Баю-бай,
Березовый твой позвоночник,
Спи, мой сыночек,
Спи, мой сыночек.



Не спасет от бесов крест,
Ставни плача не заглушат.
Кто приходит в этот лес,
Тот оставить должен душу.

Я оставил две души –
Голод им теперь не страшен.

Баю-бай,
Березы застыли на страже,
Баю-бай,
Рябины огнем кровоточат.
Спи, моя доча,
Спи, мой сыночек.

Оставить комментарий

мар. 15, 2011 11:35 pm Перелом

Со временем все превращаются в монстров:
Оставленный свитер на спинке дивана
Сливается с кошкой в единого зверя,
И прячется в темных углах.

Со временем всё превращается в пустошь:
Трава обнимает дряхлеющий город,
Шершавые стебли царапают стены
И сухо шипят: "Отдохни".

Со временем все превращаются в трупы:
Храпят, завернувшись в лоскутную скуку,
Карябают язвы знакомых неврозов -
Пока, наконец, не умрут.

Со временем все возвращаются к жизни,
Встают из могил, и приходят в зеленый
Проснувшийся город, баюкая свитер
С пушистым кошачьим хвостом.

Оставить комментарий

мар. 3, 2011 08:05 pm Ветер с гор

Читать дальше...Свернуть )

Оставить комментарий

мар. 3, 2011 12:45 pm Бесконечная легкость выносимого нахер из дома бытия

Я заголовок сначала сформулировал как "нереально крутейшая крутизна", но потом передумал.

Очень классные небольшие рассказы. Весь ЖЖ читается как цельная книжка с мета-сюжетом из настроений-mood'ов автора:
http://ufufuf.livejournal.com/

[12:43:30] Саша Кулиш: теперь он под моим наблюдением
[12:43:40] Александр: О_О
[12:43:41] Саша Кулиш: такой талант редко встречается
[12:43:55] Саша Кулиш: хочу увидеть, как он сгорит и истечет воском

Музыка: гори и истекай

Оставить комментарий

Back a Page